Опять то же чувство… Стоя на краю обрыва, путаясь в мыслях, решать, куда же делать шаг: вниз или вверх. И все больше становится привлекательным второй вариант.
На черных крыльях старого ворона переливается осеннее солнце, а лес стелется огромным зеленым океаном, качая верхушками вслед взмахам его крыльев. А ты спишь на мхе, вдыхая легкий запах сырости леса и долго потом, смеясь, вытаскиваешь из волос маленькие веточки и листочки, хватаешься за небо пальцами и все никак не можешь дотянуться...